В детстве все говорили: "Ты вылитая бабушка!"
И я с ужасом смотрела на нее – такую полную, тяжело
передвигающуюся, но бесконечно родную. Ей требовалось полчаса,
чтобы подняться на 4-й этаж в квартиру. Она отдавала мне ключи
чтобы я ее не ждала на площадке, и отдышавшись продолжала
подниматься.
Я боялась. Боялась повторить ее путь до последней ступеньки. И этот
страх лег в основу моего пути.
Но с годами пришло и другое понимание. Да, была одышка и тяжесть,
лишний вес. Но была и ее чудесная душа. Торшер с теплым светом,
бархатцы на балконе, запах сушеного шиповника. Ее пироги с
капустой, которые пахли детством. Ее густая сметана и яичница на
сливочном масле – чистая, беззаветная любовь, поданная на
тарелке.
Теперь я иду другим путем. Чтобы легко подниматься по лестнице. Но
иду с благодарностью к ней.
Я взяла от нее не тело, а урок. Урок любви – к внукам, к жизни, к
вкусной еде. И урок ответственности – за свое здоровье. Можно
помнить и любить ее теплый свет, но выбирать для себя другую
физическую форму.
Это не про осуждение. Это про осознанный выбор. Чтобы в будущем мои
внуки брали у меня ключи... чтобы бежать впереди, зная, что я легко
догоню. Но чтобы в доме тоже пахло чем-то безумно вкусным и
душевным – только в нашей, новой, легкой версии.
И мне кажется, что у меня это получается. 💫